Siempre la
mujer estuvo en cada suceso y fue principal figura de cada escena. Vamos a
pensar hoy, en ese silencio injusto. En esa oscuridad incomprensible en que
fueran sumidas muchas mujeres. Vamos hacia el rescate de la verdad….porque
nuestra historia, como la historia del mundo, … se escribió. Con la sangre, el sacrificio y la pasión de las mujeres…
ROMANCE DE LA VIUDA ENAMORADA
Siempre
pegada a tu muro
Y al
filo de tus almenas,
Siempre rondando el castillo de tu amor, siempre sedienta….de una sed
mala y amarga…de desengaño y arena.
¿Por qué te querré yo tanto?...por
que viniste a mi senda?....quien hizo brillar tus ojos….en la noche de mi
pena?....qué lluvia de mal cariño….quiso convertirme en hiedra…que va creciendo
y creciendo…..pegada a tu primavera?....
Yo estaba en mis campos hondos…allí
en Castilla la Vieja,…..durmiendome entre molinos….y coplas rubias de siega,
….y era mi vida una noria….monótona y polvorienta.
Mis hijos venían del campo….con sus
camisas abiertas…y en el pulso de sus hombros….reclinaba mi cabeza….
Así, un dia y otro día,….allí en
Castilla , la Vieja….Una tarde (por los
nardos…subía la primavera…).Una tarde vi tu sombra…que venia por la
senda….dentro de un traje de pana, tres vueltas de faja negra…y una voz dura y
redonda…lo mismo
que una pulsera,
Buenas tardes, hay trabajo?....-sí-te
dije toda llena…de un escalofrío lento…que me sacudio las venas….y que me quitó
de encima…diez años de vida muerta,….bordando en mi enagua oscura…una rosa
dulce y tierna.
·
Está
bien- fueron tus gracias,….y doblando la chaqueta,….te sentaste a mi lado…en el
borde de la senda.
Vive este amor de silencio….y entre
el silencio se quema…en una angustia de horas…y en un sigilo de puertas…..
El pueblo ya lo murmura….en una copla
que rueda…todo el dia por el campo…y de noche en la
taberna.
Dicen que si soy viuda…y sacan el
muerto a cuestas,….dicen que si por mis hijos….me debía dar vergüenza….Dicen
tantas cosas, tantas…que las paredes se llenan…de vidrios y maldiciones…y hasta
a veces de blasfemias.
Mi hijo, el mayor( veinte
años,….dulce y moreno) con pena, me habló esta mañana:-madre,
Ese traje no te sienta,…ni esas flores,
ni ese pelo,…..ni ese pañuelo de hierbas….Y no me atreví a mirarlo,…y me sentí
muy pequeña….como si fuera mi madre…la que hablándome estuviera….Por nosotros,
tu no debes…vestirte de esa manera,
¡Ay, por vosotros! Os di….todo el
trigo de mi era,….todavía de vosotros….mi cintura tiene huellas…¡Sangre mia que
anda y vive…y a mi me va haciendo vieja!....Pero es que yo ya no tengo…derecho
a querer? Qué ciega…ley me prohíbe que al sol…deje mis rosas abiertas?....y que
me mire al espejo,….y que me vista de fiesta….y que en mi jardín
antiguo…florezca la primavera?....Quiero y quiero, quiero y quiero!!!...estan
en flor mis macetas,….diez ruiseñores heridos…cantan amor en mis venas,….y me
duele la garganta…y esta mi amor hecha piedra…de tanto decir ¡te quiero….como a
ninguno
quisiera!....
¡Ay, que montaña de amor---tengo
sobre la cabeza!....¡Ay, que rio de suspiros…pasa y pasa por mi lengua!....
¡Canten, hablen, cuenten,
digan,…..pueblo, niños, hombres, viejas,…..que yo de tanto quererte…no se si
estoy viva o muerta!!!!!
Rafael de León.